Io, roccioso difensore.
Io che faccio lo spavaldo, tento un sombrero un po' avventato in difesa, stacco di testa e "crack": sento che la caviglia mi abbandona.
Ma poi mi passa: ci cammino su tre ore abbondanti, ed il giorno dopo mi ritrovo un piede che somiglia parecchio al cotechino non mangiato a capodanno.
Non riesco a poggiarlo neanche più a terra, la fasciatura ed il Voltaren sono un palliativo pressocché inutile, quindi l'unica soluzione sembra essere il pronto soccorso.
Vicino casa c'è un ospedale, famoso dalle mie parti per l'inefficienza e il caos generalizzato. Mai provato finora, per fortuna.
Mi dico: "Ma no, saranno le classiche malelingue". Arrivato lì, mi accorgo ovviamente che è tutto vero.
Quindici minuti buoni prima di parlare con qualcuno che mi indichi il pronto soccorso, con aria svogliata - anzi incazzata.
Da lì, un'attesa snervante di un'altra mezz'ora, in corridoio, mentre all'interno della sala un paio di persone agonizzavano senza che nessuno se ne fregasse dei loro lamenti. Scene da terzo mondo. Capita l'antifona, ripieghiamo - io, papà mamma e sorella - su un altro pronto soccorso, stavolta semideserto, dove finalmente qualcuno si degna di darmi un'occhiata alla caviglia - ormai simile ad uno zampone, mancavano giusto le lenticchie.
Radiografia d'obbligo, per fortuna nessuna lesione all'osso.
Ma è una brutta distorsione, guaribile in 15 giorni salvo complicazioni.
E ora sono qui, con il mio fedele gambaletto in vetroresina, a maledire quel sombrero, quello stacco e l'atterraggio di fortuna sul piede destro.
La prossima volta, meglio spazzar via il pallone senza pensarci due volte. Che è meglio.
Io che faccio lo spavaldo, tento un sombrero un po' avventato in difesa, stacco di testa e "crack": sento che la caviglia mi abbandona.
Ma poi mi passa: ci cammino su tre ore abbondanti, ed il giorno dopo mi ritrovo un piede che somiglia parecchio al cotechino non mangiato a capodanno.
Non riesco a poggiarlo neanche più a terra, la fasciatura ed il Voltaren sono un palliativo pressocché inutile, quindi l'unica soluzione sembra essere il pronto soccorso.
Vicino casa c'è un ospedale, famoso dalle mie parti per l'inefficienza e il caos generalizzato. Mai provato finora, per fortuna.
Mi dico: "Ma no, saranno le classiche malelingue". Arrivato lì, mi accorgo ovviamente che è tutto vero.
Quindici minuti buoni prima di parlare con qualcuno che mi indichi il pronto soccorso, con aria svogliata - anzi incazzata.
Da lì, un'attesa snervante di un'altra mezz'ora, in corridoio, mentre all'interno della sala un paio di persone agonizzavano senza che nessuno se ne fregasse dei loro lamenti. Scene da terzo mondo. Capita l'antifona, ripieghiamo - io, papà mamma e sorella - su un altro pronto soccorso, stavolta semideserto, dove finalmente qualcuno si degna di darmi un'occhiata alla caviglia - ormai simile ad uno zampone, mancavano giusto le lenticchie.
Radiografia d'obbligo, per fortuna nessuna lesione all'osso.
Ma è una brutta distorsione, guaribile in 15 giorni salvo complicazioni.
E ora sono qui, con il mio fedele gambaletto in vetroresina, a maledire quel sombrero, quello stacco e l'atterraggio di fortuna sul piede destro.
La prossima volta, meglio spazzar via il pallone senza pensarci due volte. Che è meglio.
Io lo dico sempre: "giocate facile!"
RispondiEliminaAspetteremo il tuo ritorno in campo, con la maglia del Real, non della Juve.
Stai su!
Marco
MA DAIIIII!
RispondiEliminaTe lo insegnano anche per strada che in area propria ...SI SPAZZA DI PUNTA!!!!
Tranquillo...giovedì vendico io l'onore dei difensori nella mia tradizionale partitella.
E la maglia...è sempre quella ROSSA.